Rubaiyat III

No céu, a mão esquerda da alvorada; eu sonho.

Na taberna, uma voz escuto na algazarra

- Despertai, meus pequenos, e enchei bem o copo

antes que seque o vinho da vida em sua jarra.

Ah! Enche o copo! De que serve repetir

que o tempo sob os nossos pés já vai fugindo?

O amanhã não nasceu e o ontem já morreu,

porque me hei-de importar, se o dia de hoje é lindo?

E ao côncavo invertido que se chama o céu,

sob o qual rastejaram o vivo e o que morreu,

não ergas tuas mãos, pedinte. Ele é impotente

no seu girar, tal qual o somos tu ou eu.

O dedo que se move escreve, e, tendo escrito,

se vai. E toda a argúcia e piedade, entretanto,

não o trarão de volta a mudar meia linha,

nem as palavras podes apagar com o pranto.

E se o vinho que bebes, o lábio que oprimes

findam nesse nada que a tudo dá sumiço,

imagina, então, que és; não podes ser senão

o que hás-de ser - nada! Não serás menos que isso.

Façamos o que inda há por fazer

antes que também nós ao pó vamos enfim.

O pó vai para o pó, sob o pó vai jazer

sem vinho, sem canções e sem cantor... sem fim.

É tudo um tabuleiro de noites e dias;

os homens são peças, e o fado temerário

com elas joga, e move, e toma, e dá o mate,

e uma a uma as recolhe, e vai guardar no armário.

Façamos mais do que inda há por fazer

antes que também nós ao pó vamos enfim.

O pó vai para o pó, sob o pó vai jazer

sem vinho, sem canções e sem cantor... sem fim.

(Omar Khayyam)