O canto do anjo vermelho

Um blues esfarinha os ossos da saudade

Apenas o temor me abriga nessa noite sem esperança

Onde estão as mulheres verdes?

Onde estão as mulheres algas?

Onde está o gibão anti-radioativo para desarmar a cabeça-dinamite do século?

A estrada tem fome, talhos e atalhos para os príncipes da paranóia

São dez e cinqüenta e quatro, posso morrer confortada pela ausência de olhares

Estou em casa, meu sono está morto

E as mentiras soterradas em minhas unhas

Um blues é um atalho para a sobrevivência

ou esquecimento

O amor é a violência do assassinato

O desespero é o sangue do misticismo

Assim como a noite é a estrela da fuga

E o escuro um daimon arcaico

Há dias que estou em transe

Aspirando o álcool prostituído dos postos de combustível

dirigindo meus sonhos no interior da valise das caveiras

e ruminando essas digitais impressões minerais

Há anos que estou amendrontada

E nenhum raio me guia para nenhum território pacífico

Ainda posso suicidar este corpo que não me pertence

Mas prometi ao deus dos espelhos que não o faria

Descobri esta arma enterrada nas cinzas de meus pulmões

Morrerei como uma coruja que antes do parto tratou de profetizar sua própria morte

Ou como galo que pela manhã canta o velho sol esquecido

Em minhas veias nenhuma morfina foi encontrada

nenhum metal precioso ou equivalente

Em minhas veias foi encontrada a ira e a herança

a dor e a nudez de um anjo

O mar se curva perante a aurora

no altar de meus pesadelos

só há agora pecados e automóveis

e a poeira das vestes desfiguradas

Ruge a sombra, ruge a fera

ruge o sino assombroso da catedral

Nunca serei fuzilada

a menos que o crepúsculo se instale no coração do meio dia

Meus braços foram criados para empunhar pás de areia

para enterrar entes queridos

E se meu hálito recende à cachaça

isso é melhor que não ter hálito nenhum

Espectros de caleidoscópios girando entre ressentidas estrelas

qual os ponteiros de um relógio fúnebre

ou de um mirar vazio no horizonte

Assim é a vida: sina de telefone que toca insistentemente sem que ninguém atenda

Nos andes o frio me aguarda

Sóbrio e sombrio como uma língua desconhecida

Em busca de um beijo ou da garganta aberta do inimigo

Somos todos a suavidade de um deus que dança

Escatológicos signos de uma relva que amanhece

antes mesmo de nascer.

(Nuno Gonçalves)